Сижу. Ночь. Пишу душещипательную речь в открытку. Чуть ли не плачу. Словно уезжаю навсегда. Как глупый маленький романтик. Но это чертовски приятно! Так греет душу... Может, взять это за привычку? Было бы неплохо. Хотя это всё не сейчас, не сейчас. Открытка... кусок картона, но наполненный душой и частичкой любви. Ах, как тепло... И я продолжаю подбирать слова. Но не такие, а такие. Совсем как глупый маленький романтик.